É como se eu estivesse patamares abaixo do que este lugar representa. É tudo como era, mas eu não sou mais como eu deveria ser para estar aqui. Eu, pobre criatura, desejando cada uma delas ao mesmo tempo que passo a desejar ser todas elas.
São todas iguais: o jeito de andar - passo firme, coluna reta e queixo erguido-, magras, exibindo a todos, o charme de serem mulheres francesas. Cada fio de cabelo fora do lugar ainda é o lugar certo que estes devem se encontrar. Elas são sensuais, sérias, ríspidas, estilosas, tensamente lindas. Lindas, misteriosas e fúteis.
Mulheres assim são merecedoras de rosas bem embrulhadas, como estas que o menino leva contente em suas mãos magras e geladas. Meninos na idade deste, têm os olhos vazados por sonhos e dependem das mademoiselles para poderem tentar enxergar a neve que começa a cair lá fora.
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