a little more for your little you

"(...)
E talvez você esteja bem

E talvez eu não tenha a menor idéia

É, talvez preto seja branco

E talvez preto seja branco também

Mas é tudo a mesma coisa

Você não entende a situação em que se encontra

Você mordeu a isca, e agora é tarde demais

Você não deu certo

Olhe só pra você

Você tinha os maiores planos

mas nenhum jeito de realizá-los

Foi tudo uma encenação

E agora você não consegue se ater aos fatos

(...)"

Se Deus não existe, quem escreve certo por linhas tortas?

Partout, (mon) soleil.

O Sol trouxe aquele ar de (quase) primavera: frágil, saltitante. Senti que o perfume que me acompanhou já não resvala junto ao vento. Não te sinto mais por aqui... nem tu, nem tua falta.

A luz mexeu na minha íris, desembaraçou o embalo dos meus cabelos, entrou por baixo da minha blusa, te apagou da lembrança. O mar ondulou os meus traços em suas ondas, enganou a espuma no sal da minha pele. Desabrochou em mim a felicidade única de te abandonar onde tu quiseste desaparecer.

O horizonte, fixado atentamente pelos olhos sépia de Ernesto, coloriu-se em matizes azuis alaranjadas, enganou a bruma, me forçou a respirar.. finalmente.

Sigo desfrutando tal experiência única, todas as manhãs, os raios dourados no meu íntimo. Ladainha.

efêmero

À meia-luz, o nariz ríspido e pálido apontava as gotas mansas da chuva que escorriam pela janela. Aquela tez, tão branca, iluminava em forte contraste à carne abundante dos beiços róseos. O olhar emoldurado em castanhas tornaram-se olivas. Os minutos de atenção que a estrada repousou em ti também me lamberam a sola dos pés...

Tirar a venda que te cobre inteira... Acabar com o silêncio do tato das íris - com um piscar, um ruído breve, um escorrer de dedos por cabelos... Fazer-te perder a graça por meio do conhecimento de intimidades: o sorriso.

E a lâmpada que te desenha apagou. Desapareceste. Entendi que minha estação, diferente da tua, agonizou pela falta do teu pisar... Seguiste a estrada; fiquei para beijar a garoa longe da vidraça.